como ser um explorador do mundo

Foi com um pé de partida nos três cantos que o três manos têm viajado por um mundo de música por descobrir. Primeiro, cada um dos protagonistas dos Cantos: o Sérgio, o Zé Mário (por quem, como Gambozinos, têm um carinho muito especial, sobretudo o A., que o conheceu pessoalmente no lançamento do Com quatro pedras na mão) e ainda o Fausto.
E, depois, como as canções são como as cerejas, vieram os Deolinda e a Adriana Calcanhoto, porque agora os discos e dvd's cá de casa saltaram todos para fora dos armários e andam espalhados pelo chão.
E cantam, e dançam, e decoram letras, e comentam, e acompanham com baterias improvisadas e guitarras electricamente invisíveis e... quase não querem ir para a escola porque lhes interrompe a sessão musical das sete da manhã!
É bom ter filhos assim, com quem se cantam as nossas canções.

o erro como metáfora

Depois de uma reunião da escolinha em que uma mãe revelou que a filha dizia pico encostado em vez de pico emprestado, demonstrando uma capacidade metafórica de que nem todos os escritores (deveria dizer escrevedores, mais propriamente) são capazes, uma vez que os picos emprestados ficam, de facto, encostados ao cartão para onde deveriam ter saltado não tivesse alguma coisa corrido menos bem durante aquela semana.
Depois de a S. ter dado um saquinho de sementes de cores ao F., que ele comeu umas atrás das outras resistindo convictamente aos pedidos suplicantes dos irmãos de "Por favor, dá-me uma amêndoa, só uma, por favor!"
Depois de um novo filme de Miyzaki em que uma bruxa esformou um menino em porco e a transformação, tanto quanto pude perceber do que vi do filme foi definitiva.
Depois de pensar muito sobre a escola, o erro, os meus filhos, a vida em geral... Acho que vou inventar a pedagogia do erro. O erro ao poder como forma subversiva e criativa de esformar a escola num sítio mais encostado a nós, onde se lancem à terra sementes de cores para que o mundo se transforme num sítio mais colorido, perfumado e agradável para vivermos.
Além de tudo, como eu própria vou começar (ou já comecei) a dar erros ortográficos nada melhor que instigar o erro nos outros!
Viva o erro! O erro ao poder! Viva a subversão!

o mundo que eu gostava que existisse

O Zé Mário Branco escreveu a letra para uma canção que a Suzana Ralha musicou e O Bando dos Gambozinos canta, cujo refrão é:

Entre o vago e o profundo
Entre a dor e a malandrice
O Porto é sinal de um mundo
Que eu gostava que existisse

Os Gambozinos são o sinal da escola que eu gostava que existisse.
Ontem, O V. estava com dores de barriga na aula de história. Durante a aula de filosofia esteve deitado no banco. Porque nos Gambozinos pode aprender-se filosofia deitado num banco e com dores de barriga. Só que o V. adormeceu. E acordou quando caiu do banco abaixo. O Rui só lhe disse para ir dormir para "os segredos" (uns cantinhos de sotão onde as crianças brincam, descansam e têm aulas, também). E o V. foi. E dormiu. E quando o fui buscar já não tinha dores de barriga, nem sono. Mas tinha uma experiência de aula inesquecível!
De tal maneira que já hoje estivemos a conversar sobre o episódio da banheira de Arquimedes e de como o V. podia ter descoberto qualquer coisa interessantíssima ao cair do banco, não estivesse seco e a dormir numa aula de filosofia!

a Cagoa

No sábado, graças a uma preciosa amiga, trouxe para casa a caixa de um iMac de 27 polegadas, cujo destino era, fatalmente, o ecoponto.
Escusado será dizer que o F. passou o fim-de-semana dentro e fora da caixa e fez dela tudo o que a sua imaginação pôde inventar.
Mas o momento alto foi ontem ao fim da tarde quando se meteu com o V. dentro da caixa para irem os dois para a Cagoa.
Ir para a Cagoa significa simplesmente enfiarem-se os dois dentro da caixa e fazerem-na tombar até ficarem os dois deitados, à gargalhada, no chão, meios dentro meios fora.
Hoje, quando chegou a casa, depois de um bom lanche e dois livros, o F. perguntou-me muito naturalmente:
- Podemos brincar à Cagoa?
E lá estiveram os dois a brincar à Cagoa!

entre o oral e o escrito, o sentido prevalece

Não há dúvida que ouvir e ler (ou escrever) são actividades que em nada se assemelham, embora possa não parecer.
No ano passado, o A. passou uma vergonha na escola por ter escrito Jesusalém, em vez de Jerusalém. Nunca tendo visto a palavra escrita, fazia todo o sentido, para ele, que o topónimo fosse Jususalém!
Ontem, aconteceu o mesmo com o F.. Enquanto jantávamos, o V. contava os presentes que tinham sido oferecidos à sua amiga A., no domingo.
- Além de uma bolsinha com baton e essas coisas, não sei quem foi deu-lhe o livro do Ulisses.
- Do Tolices? - inquiriu logo o F.
Gargalhada geral, está-se a ver.
Mas, na verdade, não havia que rir.
Ulisses ainda não significa nada para o F. (a seu tempo lá chegará) e tolices é uma palavra com um sentido profundo na sua vida de quatro anos (e que quatro!).
Por mim, não vejo problema nenhum nestas confusões.
Afinal, antes de casar com o pai deles eu própria lhe perguntei uma vez, na frente do Atlas, que me dissesse onde era o Islão, que eu nunca tinha percebido. Naturalmente, ele riu-se. Mas casou comigo porque, na verdade, o conceito era bastante geográfico!
Em contrapartida, tive de lhe mostrar no mapa a Patagónia. É que ele achava que era a terra do Tio Patinhas... Fazia sentido!
A questão do erro é uma questão de conceito e preconceito. Digo eu!

tapetes

O F. anda, como é costume aos 4 anos, à procura do sentido das palavras que vai ouvindo. E esse é um processo muito engraçado.
- Mãe, sabes o que é mesmo ridículo na nossa casa?
- Não! (ia lá eu imaginar que tinha coisas ridículas dentro de casa!)
- Os tapetes!
- Os tapetes?!
- Sim, quando queremos jogar futebol temos que enrolar-los para jogar.
- Pois... o teu tio até costuma dizer que os tapetes só servem para a gente tropeçar neles e cair.
- É verdade! Uma vez eu tropecei no tapete e caí.
- Se calhar nós é que somos ridículos por pormos tapetes em casa para cairmos...
- Realmente!
Será que depois desta conversa o significado da palavra ridículo ficou um pouco mais claro na cabeça de 4 anos?

ainda o cor-de-rosa

O A., talvez por ser o mais velho dos três, é o meu filho menos dado à cultura escrita. Foi, sem dúvida, aquele a quem li ou contei mais histórias e é aquele que não gosta de ler. Até o F., com os seus ainda fresco 4 anos, mostra mais vontade de ler que o A.
Mas isto foi até ao dia em que o A. conheceu Rohald Dahl. Agora lê freneticamente e só estamos com o problema de a Civilização ter passado a editar os livros que dantes tinham a chancela da Terramar e a sua distribuição ainda não ser efectivamente eficaz.
Depois de "Os tontos" e "O dedo mágico", o A. atirou-se a "Matilde", um livro bastante mais extenso e.... de capa cor-de-rosa. Resultado: quando, na aula de Português em que trocam livros entre si, o A. tentou convencer os amigos que "Matilde" era um livro fantástico, tropeçou no problema do preconceito. Como o livro se chamava "Matilde" e tinha a capa cor-de-rosa foi imediatamente catalogado de "para menina" e o A. viu as suas expectativas de entusiasmar os amigos goradas. Felizmente, houve uma menina que levou o livro. E gostou, claro!

o cor-de-rosa

Para dizer a verdade, apesar de ter sido sempre uma menina muito menina, nunca fui uma menina do género cor-de-rosa. Talvez por isso fui contemplada com três filhos e salva da terrível tarefa de conseguir evitar o cor-de-rosa na roupa e acessórios de recém-nascidos (tarefa deveras dífícil!).
O F. é o único dos meus três filhos que não gosta de cor-de-rosa. Pelo menos, é o que ele diz!
Claro que abre uma excepção para a Pantera... mas isso é porque ela é pantera, mãe! (acho que ele ainda não domina bem a função dos artigos definidos, senão teria dito a pantera!)
O A. e o V. nunca se incomodaram com o cor-de-rosa, mas o F. é peremptório.
Há dias comprei meias para todos. O F. perguntou logo:
- Não trouxeste cor-de-rosa para mim, pois não?
Perante a minha confirmação, respirou de alívio:
- Ainda bem!
Assim sendo, e uma vez que apesar de tudo o A. e o V. não se entusiamam com as meias cor-de-rosa, sou a única a usar meias cor-de-rosa cá em casa. Embora quando conheci o pai deles ele tivesse umas meias cor-de-rosa, que adorava e que tinham sido brancas antes de conviverem na máquina de lavar com um par de meias vermelhas!
Mas isso é outra história...

a plasticidade da língua

O português é, efectivamente, uma língua plástica e divertida. Os portugueses é que nem tanto.
Mas cá em casa, como é público, cultivamos a plasticidade e o divertimento.
O F. hoje propos-se fazer-me uma arranjação na cozinha com uns canudos de cartão e o A., ao vir da escola, explicou-me que os indianos são vegetarianos porque acreditam no reencarnamento das pessoas nos animais.
Eu que, graças ao Sr. Pompeu, à minha avó e ao meu pai (todos juntos mais eu própria e o meu difícil feitio!) sou verdadeiramente insuportável em matéria de correcção linguística, acho péssimo que se corrijam vocábulos expressivos como estes e declaro em voz alta que os meus filhos falam muito bem, porque têm um vocabulário activo mais rico que o da média da população, exprimem-se com rigor e clareza e entendem bastante melhor o que eu digo que os meus alunos e colegas. Além disso, não sofrem de alexitimia, como muita gente que anda por aí à solta.

e desenhar é desenhar

O F. está naquela fase deliciosa em que os seus desenhos são sempre novos. Desta vez, além de mim e do V., desenhou pela primeira vez um carro. Um carro não, o jipe do avô!
Dá vontade de ir já passá-lo para tecido e bordá-lo...

escrever é desenhar

Desde há uns meses largos (ainda com três anos, portanto), o F. decidiu que também queria saber escrever.
No dia de Natal surpreendeu a avó (porfessora primária aposentada) quando declarou que sabia escrever o seu nome. Perante o cepticismo da senhora, o F. foi peremptório:
- Lua, escadote, pau, lua, bola!
E escreveu o seu dimunivo, assim como quem desenha no ar.
A minha sogra ia tendo um chilique!
Desde esse dia, o F. continua a escrever, não só o seu nome, mas tudo o que quer. Só precisa de saber quais são os desenhos e a sua sequência.
Ontem, por exemplo, com um teclado velho e sem fio, esteve a escrever o nome de todos cá em casa e, sem darmos por isso, estava criado o alfabeto de desenhos do F.
Cabana com risco, pau com duas barrigas, lua, pau com uma barriga, pente, pente com pau, lua com cauda, escadote, pau, (falta), pau sentado, montanha, escorrega, bola, (falta), (falta), letra a andar, serpente, pau com pau em cima, bolso, cabana ao contrário, (falta) e (falta).
Assim como assim, já tem um alfabeto de dezoito letras, o que lhe permite escrever/desenhar tudo o que quer!

a ranhada

Não consigo habituar-me à ideia de que em breve toda a gente (talvez excepto eu!) esteja a escrever com erros, isto é, em tácito acordo com o novo acordo ortográfico.
Lembro-me que a minha avó materna (que nascera em 1917) escrevia "assúcar" assim mesmo e lembro-me igualmente de achar que eram a idade e a sabedoria que lhe davam o estatuto de escrever açúcar assim e não como eu.
Por conseguinte, tenciono assumir a idade e a sabedoria da minha avó e continuar a escrever as palavras como o Sr. Pompeu me ensinou. Sem erros.
Entretanto, vou empenhar-me em que a nova geração desenvolva aquela capacidade mágica que o Mia Couto representa tão paradigmaticamente de inovar o vocabulário, tornando o português numa língua expressiva, criativa e, sobretudo, bem disposta.
Comecemos, pois, pela "ranhada", no respectivo contexto.
- Sabes, mãe, ontem é que foi, na casa de banho, aquela ranhada, tanta ranhada que até chegava até à boca e tinha uma catota no meio e tudo! - disse o F. hoje de manhã no meio de uma panqueca com canela e acúcar.

cabelos

O F. está decididamente diferente desde que fez anos em Dezembro.
Ontem, ao jantar, declarou de cima dos seus quatro anos:
- Estou pelas pontinhas dos cabelos com o T.P.! Só faz asneiras!
Pois bem, está no seu direito. Ele que passou uma semana a comer na cozinha porque se porta mal na escola, levantado o castigo, está no seu direito de reclamar do comportamento dos outros. Digo eu.
Quanto às pontinhas dos cabelos... como eu o entendo!

zexágonos

Não tenho nada contra formas geométricas. Nem sequer contra hexágonos, em particular.

Ou melhor, se calhar tenho.

A verdade é que nunca percebi a necessidade de ensinar as formas geométricas às crianças pequenas.

Sempre que um dos meus filhos (e já falo do terceiro!) me aparece a recitar quadrados, triângulos, rectângulos e círculos, como quem papagueia a tabuada sem saber multiplicar, fico com os nervos em franja. Não consigo explicar porquê, mas irrita-me.

Mas, decididamente, a Ana é mais evoluída que as outras educadoras e conseguiu tirar-me do sério e destas minhas manias inexplicáveis.

No carro, e a propósito da grade de uma porta em frente à qual paramos, enquanto o sinal está fechado, o V. começa a descortinar as formas geométricas da grade:

- São... losangos... e triângulos e... hexágonos...

- Eu também sei o Zéxagono! - declara o F. do seu silêncio atento. 

- Não sabes nada! - avança o V., céptico.

- Sei, sei. O Zéxágono tem seis bicos.

- Pois... - recua o V. - Mas não é Zéxagono: é Josexágono!!!

A minha relação com as figuras geométricas nunca mais será a mesma, depois de hoje.

Efectivamente, são eles que mudam o mundo!

tarte de chila com nozes

Fazer tarte de chila começando pela chila é promessa de várias tardes bem passadas.
A tradição manda que seja tudo feito com as mãos, sob pena de a chila ficar a saber a peixe.
Portanto, primeiro há que atirar com a chila para o chão para que se parta. Grande diversão!

Estando a chila bem madura tira-se-lhe a casca com bastante facilidade... sobretudo se for com dez mãos!

 

Depois, há que tirar-lhe todas as sementes (que a ameaça do sabor a peixe é temível!)... e ninguém quer ficar doente!

E, finalmente, esfiar todo o miolo e deixá-lo em água de um dia para o outro., porque ninguém é tolo!

No dia seguinte, há que fazer a tarte.Faz-se doce de chila (roubando sempre 100g ao peso do acúcar!), juntam-se quatro ovos inteiros e 100g de nozes moídas, uma base de massa quebrada e...

Voilá! Uma tarte bem preparada!

É caso para dizer: uma verdadeira brincadeira de crianças!

nódoas

Ontem, ao vestir o F. descobri que ele tinha imensas nódoas (negras, verdes, amareladas, aqueles vários tons que as pisaduras vão tendo ao longo do tempo) nas pernas. Ossos do ofício de brincar!

Comentei.

- Ena pá, tantas nódoas!

 Ele respondeu:

- Tenho de ir para lavar!

Decididamente, gosto do sentido prático dos meus filhos.

a melhor escola possível

O A. queixa-se da palermice dos adolescentes da escola dele.
O V. não consegue perceber a palermice dos adolescentes da escola do A.
Isto tudo no meio de uma conversa sobre pilinhas e risos patéticos de crianças patéticas e a palermice adolescente e patética dos governos que decidiram que é preciso dar educação sexual às crianças nas escolas (depois queixem-se que elas engravidem aos 13 anos!).
A Antena 2 transmitiu ontem, precisamente, um extraordinário programa sobre a palermice da educação sexual nas escolas.
A verdade é que os meus filhos não comungam das palermices gerais da sociedade em que vivemos, felizmente. A escola que lhes demos, até agora, tem sido a melhor possível.
Uma escola que é uma verdadeira família, onde os professores gostam do que fazem, fazem o que querem e, além de toda a gente aprender com toda a gente, divertem-se a rodos!
Quando é que conseguimos uma escola pública onde os professores ditem senhor mário, em vez de sumário, os tpc sejam assumidamente designados por tortura para crianças, ah, e quando as crianças têm de ficar para além do tempo lectivo podem usufruir de um tempo de pregamento (esta é da autoria do F.), em vez do clássico e aborrecido prolongamento. Uma escola em que as crianças não têm nomes repetidos, porque ternamente lhes são aplicadas alcunhas, uma escola em que se joga xadrez, se pensa filosofia, se dança, se canta, se anda na rua a pé ao sol e à chuva, se trabalha em salas com sofás, almofadas, tapetes, lareiras, mesas de sala de jantar e cadeiras que se parecem com as da casa das nossas avós, em que cada sala tem um nome próprio e há animais de estimação como nas nossas casas, onde se toma chá de pequenino e onde os valores humanos circulam por entre o tempo como fantasmas, atravessando paredes.
Educação sexual? E que tal crescerem e pensarem na educação para os afectos? Tavez não fosse má ideia...

irmãos

- Sabes, mãe, o sol é o irmão mais velho da lua!, segredou-me o F. anteontem.
Pareceu-me uma boa frase para terminar o ano.
- Bom dia, irmão mais novo da lua!, disse o pai ontem, ao desejar um bom ano ao F.
Parece-me uma boa frase para começar o ano.
Feliz 2011, manos!

feitos em casa com muito espírito natalício

Se o grau de felicidade de uma família se medisse pela qualidade dos presentes de Natal, aposto que nós, este ano, ganhávamos.
Cada um fez, durante semanas, dias, horas, presentes para cada um dos outros. Numa família de cinco isso significa que cada um fez quatro presentes e, no total, se fizeram vinte presentes (por acaso, foram dezassete porque o pai fez um quatro-em-um!).
Todos com imaginação, dedicação e sobretudo muito espírito natalício. A reutilização de materiais foi a técnica mais usada.
E mais não digo...

Do F. para o V.

Do F. para o A.

Do F. para o pai

Do F. para a mãe

Do V. para o F.

Do V. para o A.

Do V. para o pai

Do V. (o colar) e do A. (a caixa) para a mãe 

Do A. para o F.

Do A. para o V.

Do A. para o pai

Da mãe para o F. (sem acabamentos!)

Os outros presentes não podem aparecer aqui porque têm retratos nossos ou de pessoas que nos são muito querisas, mas são igualmente bonitos (digo eu...)
O Natal foi, pois, muito feliz por aqui.
Até porque, ainda por cima, o Pai Natal satisfez os mais profundos desejos de cada um dos meninos e deu uma trotineta enorme ao A., um skate (a sério, nada de imitações!) ao V. e uma trotineta pequenininha ao F.
Como me dizia o A. ontem:
- Sabes, mãe, se eu pedisse uma coisa ao Pai Natal não ia pedir isto... Mas era mesmo isto que eu queria.
É a vantagem de acreditar!

crescendo devagarinho

O F. não cresce assim tão depressa como parece, felizmente.
Enquanto me ajudar a pôr a louça na mánica de lavar, acordar com a roupa molhada por estranspirar e se queixar que quando o abraço o desgano ainda vai sendo pequenino.
Mas pequenino mesmo ficou ontem quando, a explicar-me um episódio de mr. Magoo (a sua nova obsessão!) declarou que aquele homem no écrã era o feiciteiro que faz maldiços!
Ainda bem que não é só o peixe que morre pela boca. O crescimento também!